A Ponte e o Egoísmo

 O rapaz dizia que sofria muito mais do que o comum dos mortais, comparando-se com quem vive sem um puto, trabalhe o mês todo sem folga, e ganhe menos de um salário todo dia trinta:

        -Mas eu ganho um salário mínimo!

        -Se estou ganhando menos que o mínimo, é porque só tenho o segundo grau!

        -Tenho três graduações e ganho menos que o mínimo, do mínimo do mínimo, mas trabalho igual o Carvalho!!!

        -Quem mandou não estudar!

Culpa sua nascer filho de pai rico que empreste quinhentos mil para abrir um negócio, porque tem semianalfabeto que vai no banco e pode dispor dessa grana graças aos genitores, mas é gente que tem o segundo grau só pra constar: se tiver terceiro grau, geralmente curso técnico de no máximo dois anos, foi de pagar faculdade particular, que só se preocupa em reprovar o "GRADUANDO", caso ele não fique devendo o boleto mensal.

Fora os que fazem faculdade pública, que envolve baixa política, envolve picuinhas regionais e principalmente, onde se ajuntam um bando de babacas que se acham o último chocolate do pacote.

        Infelizmente, nível superior no Brasil pra maioria é uma piada. 

        Pra mim é só tristeza, não vejo a menor graça em fazer parte duma turma se achando o caralho, no final úteis apenas como massa(?) de manobra, já que não passam de alienados, .

        Leia a Bíblia, estude bastante e seja honesto com seu trabalho.

        Fora isso não existe saída.

        Acredite: até quem não vale a saliva que cospe, não se acerca de gente mau-caráter porque sabe que de uma forma ou de outra ao lado de gente assim vai acabar se fudendo no final.

        Tem maluco com veneno ao invés de sangue circulando nas veias, cuja persona queremos distante: gente que a cada momento só planeja maldades, pensando a cada segundo em neuroticamente fazer o mal pros outros. 

Cabano Comum

         A moça caminhava ao lado do rapaz e pude ver que ambos bebiam de mesma taça, parecendo não se  importar com horários e caminhos, sem destino: apenas curtim aquele momento e seguiam sem rumo, provavelmente em direção à praça.
Enquanto isso bebiam, e o rapaz vez por outra tirava a rolha e completava a taça que traziam, e brindavam segurando a mesma haste: só depois que bebiam do líquido vermelho brilhante é que se beijavam e começavem a rir, depois continuavam a caminhar.
Sentaram ao lado do cemitério; loucos brindaram aos mortos e ficaram sérios novamente; completaram a taça com a última gota de vinho e fizeram um brinde para Jesus Cristo; depois abaixaram as cabeças e calaram-se.
Até que a moça falou:
-Como é meu nome?
-Não sei.
-Também não sei o teu.
-O meu já esqueci faz tempo.
Ela pediu para ver a identidade do rapaz, e ele mostrou o documento e realmente não havia nada que o identificasse: apenas um monte de letras ajuntadas em palavras, debaixo de um rosto que nunca fora o dele.
Ela olhou para aquilo e perguntou:
-Esse na identidade não és tu, como é que andas assim?
-Apenas acredito que sou este aqui...

Três Minutos

     
        Uma idéia vale mais do que uma imagem e mil palavras.
        Se da mesma forma que para ser fotógrafo não basta uma câmera de celular, para começar a escrever você acha que precisa do quê?
        -Ser alfabetizado!
        -Saber português!
        -Falar outra língua; no momento de preferência inglês ou mandarim.
        -Fumar maconha e beber cachaça!
        Não.
        Antes de tudo, evitar a babaquice.
        Depois de tentar deixar de ser babaca, esteja sentado, porque é muito esquisito escrever em pé na fila do banco, então pese seu coração, deixando de lado todo oportunismo imbecil e inútil, então começa o sentimento a falar mais alto, entre tantas vozes gritando em nossa cabeça.
        Existem outros caminhos para fazer o que se gosta, inclusive alguns que não foram descobertos ainda, o que nos serve de estímulo para não parar nunca e perseguir sempre o novo. Ou o antigo, dependendo da moda do momento.
        Aliterações, ritmo, rimas e repetições nunca são sempre bem-vindas, pois podem confundir quem lê, causando a impressão de que apenas quem escreveu conhece sobre o que estava escrevendo.
E o cheiro da comida significa que você não tem mais tempo, acabou.

A Volta de Rosa

         Num dado momento, apenas as células cerebrais que interagiam com o álcool dariam conta de estruturar um pensamento, que ocasionalmente se expressava sem palavras, já que o autor esquecia do que queria dizer.
         Mas algo permanecia ali no fundo: um sentimento confuso que se misturava com os outros tão fácil quanto seria misturar palavras para completar uma lacuna na língua nativa.
        A palavra mais longa do mundo é a junção de outras vinte, mas não significa nada.
        Já para o que tem significado não se encontram palavras.
        E acredito em Deus, assim como acredito que choveu.
        Mas ela que me faz sentir assim, percebendo o quanto sou ignorante permanecendo ignorante, e isso não tem preço...
        Para quem quer continuar sendo um babaca, existem todos os sentimentos ruins misturados num só.
        Você pode fazer discursos a vida inteira, tentando ignorar o que acontece por dentro, mas algo que não dá para ser expresso com palavras acaba sendo dito nas entrelinhas:
        -Quanto é necessário sofrer até cessar o que nos atormenta?
        Quem ignora a resposta deve ao menos ter caráter.
        E olha pro céu: vê só como a vida é leve enquanto chove...

Resista

 -Chega! Põe esse copo na mesa que você já bebeu demais!
        -Só mais uma dose.
        E continuou até esvaziar a garrafa.
        Completamente bêbado, teve a idéia de sair para comprar mais birita no mercado, mas não conseguia encontrar a chave do cadeado do portão.
        A solução foi pular o muro: se desequilibrou e na queda acabou torcendo o pé, mas não sentiu na hora pois encontrava-se completamente anestesiado pela cachaça.
       Saiu andando pela rua cambaleante, trazia dinheiro suficiente para comprar mais dois litros de aguardente, então voltaria pra casa e continuaria bebendo o restante da tarde; eram esses seus planos para aquele dia de folga.
       Mas depois de dois quarteirões começou a sentir-se mal, uma tontura, deu mais uns passos, encostou-se num muro de um terreno baldio e vomitou, além de um líquido amarelado de bile, o que parecia serem pedaços de sua garganta.
        Sentia agora uma moleza. Foi escorregando até o chão, inclinou a cabeça sobre o peito e começou a viajar de olhos fechados em pensamentos alcoolizados absurdos  :
        "Impressionante. Parece que hoje em dia todo mundo toma drogas ou 'alguma coisinha' para suportar o dia-a-dia! Mas com certeza não sou viciado, quero dizer, isso que eu bebo não é droga, não! Vende em qualquer lugar e não precisa de receita,além do quê dizem que é um produto natural..."
        E bebendo continuou a se enganar.
        Seu organismo aos poucos foi falhando, até que depois de um tempo o sofrimento finalmente acabava: deitado num corredor de hospital público, há três dias sem receber o mínimo atendimento, morria a criatura de cirrose hepática.

Nunca Saberemos

        O que tenho todo dia de fazer?
        Acordar.
        Escovar os dentes e sair.
        Mas fora isso, quando chego e viajo nessa estória, é que penso o quanto a vida é doida e estranho o que acontece com a gente por culpa da vontade dos outros.
        Talvez venha o momento em que a gente se canse das coisas, ao ver que não adianta fazer nada para mudar nossa realidade, pois somos o que somos.
        E aquela moça?
        Vivia mais ou menos a uma légua de distância, mas parecia que vivíamos em hemisférios diferentes.
        -Arrrghhhhhhhh! Porque então você não liga pra mim!
        -Ligar? Eu queria você aqui do meu lado, fazendo o que fazes de melhor.
        -Isso não poderia ser menos superficial pra você?
        -O que queres ouvir?
        -Diz o quanto sou linda, que sou o amor da tua vida!
        -Realmente és linda e gosto de ti, mas amo outra...
        -Ora, então vai te fuder!!!
        Depois disso desligou o telefone na minha cara e nunca mais voltou a atendê-lo.

Max, Poeta da Estrela

           "Santo Pai Lázaro, católico de todos os Armênios."

        Conhecíamos-nos desde pequenos.
        Não sei o que fazer numa hora dessas.
        Que ridícula a mente por desconhecer a beleza de termos um coração!
        Tento entender mas no fim das contas não é possível ter idéia do que está acontecendo; a única forma de contribuir é continuar trabalhando.
        Mas como vou (vôo, vôô, vol)  saber o que se passa nesta cabeça? É solitário, é absurdo, mas necessário.
        Como as coisas que você faz de propósito e diz que é sem querer, dando uma de zé-sonso.
        Tendo que aprender a viver na realidade e descobrir que esta não nos faz mal; muito pelo contrário: melhora-nos a existência.
        "-Como isso pode ser ao menos lógico? Como podes escrever essas barbaridades???
        -Casca de alho!"
        Na verdade o que sentimos não tem lógica nenhuma; ou talvez até tenha, às vezes...
        Mas é nessas horas que dá aquela vontade de dizer um baita palavrão, tipo: