Começar É Só Começar

Como não sabia o que escrever ante a tela em branco e o cursor piscando, resolvi testar o fluxo de consciência:
Estava subindo para o terraço de um edifício, daqueles antigos, sujos do tempo e da fuligem deste ar poluído da cidade que envenena todos nós. Estou indo lá me encontrar com alguém que não sei bem quem é, embora de alguma forma consiga sentir que se trata de alguém que gosto muito, e que devo subir as escadas depressa antes de alguma merda acontecer.
Chegando lá a primeira pessoa que vejo é minha namorada; ela parecia bem, embora sua expressão demonstrasse um certo nervosismo, como se ela estivesse fazendo um esforço para se controlar. Olhei em volta e vi uma escada de madeira pesada, dessas de armar , praticamente encostada no parapeito, inclinando-se perigosamente na borda do prédio, sobre um abismo de vinte andares. E em cima dela, como que embriagado, balançava-se um macaco enorme, do tamanho de uma pessoa, segurando um rojão aceso numa das mão e masturbando-se com a outra.
Três cachorros subiam a escada atrás de mim, eram enormes, pretos, e vinham com a boca espumando e latindo e tinham os nomes escritos nas coleiras de prata brilhante, Alef, Norco e Demo. Fechei a porta que não tinha maçaneta atrás de mim, enquanto eles latiam e arranhavam e faziam o maior barulho, mas não conseguiam me pegar, pois era uma porta corta-fogo, portanto bem resistente, então arrastei umas caixas e pus na frente para que não passassem dali.
Quando olhei em volta novamente, minha namorada havia sumido. O macaco apontava o rojão para um prédio em frente, todo de vidro, onde várias pessoas trabalhavam e pareciam muito ocupadas, já que não viam que estavam prestes a ser explodidas por um gorila tarado.
Gritei para que o bicho não fizesse nada daquilo, mas ele não apenas me ignorou completamente como também acendeu um charuto depois de gozar. O prédio em frente foi atingido pelo foguete, mas ao invés de desmoronar como eu havia imaginado, apenas quebrou algumas vidraças, que logo se transformaram em puro aço translúcido pregado com rebites.
Consegui tirar o macaco de cima da escada antes que ele caísse, dei um tapa em sua mão para que largasse o charuto, encarei sua cara cínica e irônica estranhamente familiar, sorrindo pra mim e piscando um dos olhinhos, o bicho mais safado do mundo ali na minha frente, e a única coisa que pude dizer foi:
-Seu feladaputa, estás ficando doido!?! É porra que tens na cabeça também???
Ele deu uma risadinha, soltou a fumaça do trago que tinha segurado bem na minha cara, e não me surpreendeu quando disse no maior tom de galhofa e desrespeito:
-Era só brincadeirinha, hi hi hi hi hi...
     Joguei o desgraçado com escada e tudo lá de cima, torcendo para que os cachorros estivessem lá embaixo e roessem seu cadáver. E estavam.

Pombas

O dia estava muito claro e o céu de um azul completamente sem nuvens, o que costuma despertar na maioria das pessoas uma  vontade de sair para a rua, de passear por aí ao lado de alguém, ou simplesmente andar sozinho. Principalmente se este dia, pra grande felicidade de José Eulálio, coincidir com um feriado, quando portanto não precisava trabalhar.
Saiu também pra rua, ligou e ficou de encontrar uma pessoa, e essa pessoa era como ele, gostava muito de tomar birita, pois logo sugeriu de encontrarem-se num bar.
  - Pô, mas sabe o que é, Alfredo? Eu estou sem capital pra tomar cerveja, por que a gente não aproveita hoje e vai tomar uma vodka lá na praça?
- Tá na mão! Então a gente se encontra lá daqui a uma hora!
- Falou!
Meia hora depois já estava José Eulálio esperando, sentado num banco, tomando direto da boca da garrafa uma meiota ouro, enquanto o amigo não chegava, quando uma garota sentou-se ao seu lado:
-Oi!
-Oi?
-Lembra de mim?
-Sinceramente? Não.
-Paloma, a gente fez junto o primeiro ano, andava eu e a Júlia...
-Claro, claro.
Era a amiga que andava sempre junto da menina que ele era afins, mas estava bem diferente, toda vestida de preto, o cabelo preso numa trança comprida e umas olheiras desenhadas a lápis.
-Estou esperando um amigo, você bebe cachaça? Aceita um cigarro?
-Eu não fumo, mas quero um gole. Estás sozinho?
-Como disse, estou esperando um amigo, o Alfredo, não vais te lembrar mas ele também estudou lá com a gente.
-Eu perguntei se estás sozinho ou se estás ficando com alguém, não quero saber do teu amigo.
Paloma deu uma risada, a mesma risada da época do colégio, mostrando todos os dentes e a gengiva, jogando a cabeça pra trás e terminando com umas fungadas. Era estranho, mas nos últimos tempos ele andava meio que vivendo no passado, e ao escutar aquela mulher ele teve a mesma sensação esquisita de antigamente:
-E a Júlia?
-Teve um filho e casou. Faz um tempão que não falo com aquela vagabunda.
-Como?
-Tu não sabias? Era uma vagabunda mesmo, te roubou de mim!
-O que?
-Me dá mais um gole aí. Tu não achas que agora eu estou muito mais gostosa?
-Hã?
-Sabia que ela me contava toda vez que vocês transavam, só pra eu ficar com inveja?
-Sério?
-Ha ha ha ha ha ha ha hã hã hã hããããããããã....
Deu outra daquelas risadas assustadoras, bem na hora em que Alfredo vinha chegando, com uma garrafa de vodka numa mão e uma carteira de derby na outra, abrindo os braços na maior alegria:
-Aí José Eulálio! Não vais apresentar a gata?
-Paloma esse é o Alfredo, Alfredo, Paloma, lembra dela? Agora cês me dão licença um instantinho que eu vou bem ali na esquina tirar água do joelho.
Deixou os dois conversando, dobrou a esquina e saiu correndo, espantando os pombos que bicavam restos de vômito por ali.

Um Conto Bêbado

  O dente enfim parou de doer. Depois de tomar sozinho uma garrafa, até uma hérnia pararia de doer, quanto mais um dente cariado. A visão já estava bem borrada, os braços dificilmente obedeceriam, e se tentasse se levantar certamente se esborracharia no chão.

A cabeça não tinha mais nada, apenas uma substância informe, impregnada pelo álcool, sangue e sujeira, entremeada de pensamentos liquefeitos. Tontura. Ânsia de vômito. A baba do engulho descendo pelo canto da boca e melando a camisa manchada. Todo verme morre e se conserva no álcool, mas aquele estava vivo, e se destruía.
Seus companheiros da antiga, quando o encontravam na rua, evitavam-no. Quando os surtos amiudaram-se, foi o prenúncio para que até os mais chegados o abandonassem, até que restasse apenas um, que um dia finalmente foi embora.
...
-Mas cadê a lata que tava aqui? Agora cadê o pilo? Ah, então tá bom.
O cubículo tinha um bico de luz amarelada no teto, suspenso por um fio elétrico torcido remendado com fita isolante. O chão de madeira estava cheio de baganas e palitos queimados e restos de papel e pedacinhos de plástico e mais todo tipo de lixo, e num canto tinha um colchonete encardido, onde estava jogada uma criatura embriagada.
À direita, um velho ou não, baixinho, estava batendo o isqueiro e tentando acertar o cachimbo, chupando os beiços, com a cara toda sebenta e torcida, os dedos vermelhos pelo esforço e o olhar nervoso de quem já tinha fumado muitas paradas naquela noite.
No lado esquerdo dois 157, cada um com sua cabeça de dez e seu cachimbo, já esquentando a droga na colher que tinham trazido, mas todo o tempo interrompendo o trabalho para olhar para a entrada do barraco.
A porta se abre e mais um elemento, menos esculhambado que os outros mas também bêbado, entra e se joga do lado do baixinho, fazendo barulho e levando uma encarada de um dos 157, que cutuca e fala alguma coisa pro outro.
Ninguém tem tempo de fazer nada quando a polícia entra e leva aquela escória, deixando apenas o verme do colchonete, podre demais para ser tocado.

Um Conto Mendigo

-Aonde tu vais levando este mendigo?
-Me pediram pra fazer alguma coisa com ele...
Fui levando pelo braço o mendigo que tinha acabado de catar debaixo de uma marquise, enquanto ele pedia esmolas com sua voz rouca e um chapéu de pano surrado, mostrando a perna envolta num esparadrapo sebento manchado de sangue, e cuja existência todos preferiam ignorar, o que é realmente difícil, a não ser que você não tenha nariz.
Era um mendigo dócil, não ofereceu resistência enquanto ia sendo arrastado capengando pelo meio da praça, onde inicialmente pensei em levá-lo, até que num dado momento começou a gritar, no que sentei-lhe na cara três tapões com a mão bem aberta, para que ele ficasse quietinho e continuasse me companhando sem mais milongas.
Joguei-o de encontro à  grade do Memorial da República, onde estourou o nariz e ficou com um corte na testa, sentado no chão, fungando e se lamentando. Ainda tentou reclamar alguma coisa de mim, mais aí bastou dar umas bicudas para que ele entendesse que naquele instante eu estava ocupado, tentando resolver o futuro dele, e não tinha tempo a perder batendo papo ou explicando meus atos prum vagabundo fedegoso e perebento.
Resolvi ligar pro meu velho amigo Jairo, que doutras vezes sempre quebrava meus galhos, com suas tiradas de espírito e frases de efeito. Principalmente quando saíamos para encher a cara por aí, sem ter mais o que fazer além de pegar o ônibus e ficar rodando a cidade toda com uma garrafa de cachaça na mão. No final descíamos sem pagar, ameaçando o motorista e o cobrador, ele que andava com um canivete retrátil que também virava saca-rolhas:
-Pô Jairo, estou precisando da tua ajuda, tu podes vir aqui pro centro?
-Cara, não vai dar, tô ocupado com uma gata em casa, o que foi?
-Rapaz, sabes como eu dou um jeito num porra dum mendigo fedorento?
-Ha ha ha ha! Já sei até quem foi que te mandou esse brinde! Esquenta não, irmão, vou dizer o que tu vais fazer! Presta atenção...
O Jairo é muito útil em situações como essa que envolvam cagadas, biritadas, calotes e pilantragens em geral, passar o papo nas minas, fazer onda, responder as paradas, tocar fogo em mendigos, espancar bichas com lâmpadas fluorescentes, jogar ovos podres em putas e travecos, meter o bicho em playboys, às vezes tocar o terror na madruga no interior, fazer arrastão na sáida do Estádio Olímpico, além de sequestro-relâmpago nos fins-de-semana, quando a gente depois desce baldes e baldes de gelada pras gatas nas Festas de Aparelhagem.
Estava passando um senhor que devia ter seus quarenta ou cinquenta anos, trocando pernas, com o bucho inchado quase rasgando a camisa de algodão, manchado de alguma coisa que escorrera da boca mole desdentada e pingara por cima da banha; a calça jeans suja e rasgada no joelho, segurada pela pochete mais encardida que eu já havia visto, de cujos bolsos despontava uma escova de dentes esfiapada e um pentinho de catar piolhos.
Além de que exalava álcool como se ao invés de tomado ele tivesse banhado na cachaça:
-Meu senhor, faz favor? Chega aí! Vigia aqui esse mendigo enquanto eu vou ali rápido e já volto?
-E se ele tentar fugir, posso dar umas porradas nele?
-Claro! E se ele começar a resmungar ou quiser se levantar, é só bicudar nas costelas!
-Então na volta intéra uma grana pra outra buchudinha dessas daqui.
-Tá na mão, Negócio fechado! Até daqui à pouco, meu chapa...
E outra vez, graças aos bons conselhos do perspicaz amigo Jairo, me livrei de mais uma boa, e passei adiante a responsabilidade de fazer algo com aquele mendigo, pois não sei realmente que outra coisa pode ser feita deles que não envolva fósforos e um galão de gasolina.

Não É Crime Ser Chato

         Murilo era um cara muito chato. Desde pequeno, seus pais notaram este detalhe de sua personalidade, e foi enorme o esforço que fizeram para que perdesse a mania de torrar a paciência dos outros, infelizmente em vão.
Na escola os amiguinhos não suportavam sua presença, pois se metia em tudo embora não soubesse de nada, e nem estava disposto a aprender, justamente por achar que já sabia, e assim acabava fazendo as maiores merdas possíveis, sem querer ouvir os conselhos dos outros para poder viver melhor:
-Murilinho, não é desse jeito, tenta com esse daqui...
-Não, vai dar certo sim! Quer ver olha só professora!
-Buuuuuuuuummmmm!!!!
E tudo ia pelos ares, quebrava, sujava, trincava, manchava, desfazia, desconcertava, abria, fechava, enfim, sempre acontecia o contrário do esperado por ele, embora o resultado fosse previsível por qualquer um pouco menos teimoso.
Em casa não era diferente: quando completou dez anos, era impossível fazer até as refeiçoes ao lado dele, pois não parava de encher o saco:
-Não gosto de quiabo! Esse não é o meu copo! Separa as cebolas pra mim? Hoje não tem sobremesa? Não acredito que você fez isso comigo, mãe! Pai, dá dinheiro pra comprar um boneco dos Bananas de Pijamas? O gelo do meu refri derreteu, não quero mais! Tira desse jornal e pôe no cinco que vai começar o Chaves!
Felizmente, antes que decidissem expulsá-lo de casa, ele aos quinze anos fugiu (na verdade passou o dia inteiro bundeando por aí e esqueceu de avisar, pois era tão chato que fazia questão de que todos soubessem onde estava e o que fazia), no que seus pais aproveitaram e mudaram de cidade e depois de país, deixando para trás a casa desabitada, pois assim quem sabe ela caísse na cabeça dele.
Quando se viu sozinho, seu primeiro pensamento foi o quanto seus progenitores eram ingratos: pelo filho maravilhoso que ele era merecia ao menos um bilhete de despedida. Ao invés de entrar em desespero, achou bom não ter ninguém por perto para chateá-lo (?), pois para um chato que se preza, chatos são os outros, e decidiu viver a vida como desse.
O primeiro emprego foi relativamente fácil de arranjar, de tanto que encheu o saco do patrão, que o contratou unicamente para punir os outros empregados preguiçosos, que depois de uma semana não aguentavam e pediam para que ele fosse transferido de setor. Dessa forma, acabou conhecendo todos os departamentos da empresa em pouco tempo, avançando rapidamente em sua carreira, até que abriu o próprio negócio: um serviço de supervisores chatos para empresas com baixa produtividade.
E quando abriam vagas para novos chatos, eram tantos os que apareciam, que certo dia, quando a fila já dava duas voltas no quarteirão, o prédio não aguentou e caiu na cabeça dele.

Nunca Mais Romance

        Toda vez que ele falava com ela, sentia-se bem. Ouvir sua voz era como tomar tranquilizantes ou fumar um baseado, tão calmo e feliz ficava nestes momentos. Gostava da sua presença, gostava do perfume que seu corpo exalava e que ele vez em quando sentia inesperadamente, como se ela houvesse acabado de passar por ele. Olhava então em volta, entre as pessoas que o cercavam, e não a encontrava.  Fechava os olhos e tentava recontituir mentalmente os seus traços e o seu gesto, como se assim pudesse tê-la novamente ali ao lado.
Logo quando se conheceram, tentava disfarçar sua felicidade para não espantá-la, e só ele sabia o quanto isso era difícil. O quanto era difícil estar com ela em qualquer lugar e não se comportar como um pateta na frente dos outros, pois o que queria mesmo era estar sozinho com ela e beijá-la sempre, correr a mão pelo seu corpo enquanto tirava sua roupa, pois tão doce quanto aquela boca era o corpo maravilhoso, a pele macia e suave ao toque, o gosto de coisa boa que deixava na boca, como fruta madura ou água fresca.
A convivência era a coisa mais fácil do mundo. Até quando irritavam um ao outro percebiam o quanto se gostavam, pois em questão de minutos, ainda com raiva talvez, buscavam desesperadamente o sexo um do outro, e parecia que a paixão os faria enlouquecer, e durante horas seguidas descobriam cada palmo do corpo um do outro.
Só que o tempo foi passando e as coisas começaram a ficar estranhas. Já não era possível se falarem todo dia, estudo, trabalho, cursos, essas coisas que fazem parte da vida de todo mundo, mas que nunca foi motivo que atrapalhasse seriamente o relacionamento de ninguém.
O problema logicamente só podia ser outro, mas isso nunca é possível de saber enquanto se está vivendo no meio do turbilhão, e a gente acaba atacando o problema pelo lado errado, o que em breve torna-se novo problema, que junto aos outros eles iam acumulando.
Podia ser o tempo em que já estavam juntos, mas aquela chama do começo rapidamente se apagava. Quando deram-se conta, notaram que embora sua estória fosse sua estória, com todos os altos e baixos por que passam duas pessoas, não teriam mais um futuro juntos.
Ela já pensava em outros caras, colegas da faculdade, do trabalho, imaginava como seria transar com este ou aquele. Ele, ao invés de apenas pensar em outras mulheres, encontrava-se e com elas transava de fato, dando qualquer desculpa para traí-la sempre que surgia oportunidade, sem ver nada de mal nisso.
Talvez aí estivesse o erro. Talvez não. Como pode um sentimento acabar ou se modificar, até tornar-se apenas sombra do que foi? A culpa não era de nenhum deles, a vida simplesmente é assim, as pessoas que vieram da mesma forma podem partir. E quem sabe um dia voltar.

A Ilha Dos Zumbis

       Depois que seu pai morreu, não suportando a dor enorme da perda, foi procurar a solução onde ela existe em abundância: na internet. Vasculhou a rede durante minutos que pareceram horas, até que finalmente, três vídeos pornôs  no YouTube e uma masturbação depois, encontrou o que procurava. Uma comunidade de pessoas que cultivavam os segredos da necromancia.
Após cadastrar seu celular e o número do cartão de crédito, conseguiu o endereço de um cara que se apresentou simplesmente como Orfeu, quando chegou à casa dele:
-Trouxe o que eu pedi?
Entregou o embrulho que trazia consigo àquela figura sinistra, todo vestido de preto, embora fizesse um calor danado ali dentro. Tinha as faces chupadas e olheiras profundas, além da magreza de quem não vinha se alimentando bem nos últimos trinta anos. Orfeu examinou as duas garrafas de cachaça, a farofa e a galinha bem gorda, fez um gesto neutro com os ombros à vista daquilo que havia pedido, depois guardou tudo numa geladeira que ficava no mesmo aposento.
Perguntou então novamente aquilo que já sabia, quandos dias havia morrido, se tinham cimentado a lápide, se ele tinha estômago forte, etc, e finalmemente contou o que iriam fazer:
-Meia-noite passas aqui, pois antes do amanhecer nós devemos concluir o ritual!
Eles iriam simplesmente desenterrar o caixão e levá-lo até uma das ilhas que circundavam a cidade, onde existira um antigo cemitério indígena, que Orfeu havia descoberto enquanto fazia uma trilha, e que tinha capacidade de trazer os defuntos de volta à vida, bastando para isso enterrar ali o ente querido depois de umas rezas xamânicas, contanto que ainda não hovesse passado sete dias, portanto eles ainda tinham tempo.
O presunto já estava meio estragado e exalava um cheiro desagradável quando retiraram o caixão. Foi por isso que Orfeu despejou sobre ele vários desodorantes sanitários que havia trazido para este fim, pois tinha larga experiência no ofício macabro de desenterrar corpos, da época em que trabalhava como ajudante de coveiro.
Demoraram pouco mais de meia hora durante a travessia de barco, e mais uma hora até finalmente chegarem ao tal cemitério indígena:
-Será que vai dar certo?
-Não se preocupe, ainda temos bastante tempo...
Aquela era a segunda vez que cavavam àquela madrugada, e assim que tudo ficou pronto fizeram as conjurações necessárias, tiradas de um romance sobrenatural que Orfeu havia lido na adolescência. Acomodaram ali o defunto e novamente jogaram terra por cima dele.
Foi a vez de Orfeu tirar da mochila o que vinha trazendo com todo cuidado: as duas garrafas de cachaça, a farofa e a galinha, e começou a juntar uns paus pelo chão:
-Para que serve isso?
-Pra fazer o fogo, não tá vendo? Cata isso aqui que eu vou preparar um espeto...
E logo a fumaça subia, e enquanto esperavam assar o frango, tomavam uns bons goles de cachaça, num caneco que o barqueiro trouxera pendurado no pescoço, feito um colar exótico, típico adereço de biriteiros.
E quando finalmente terminaram de comer e de beber, e se preparavam para ir embora, o rapaz pôde olhar para trás satisfeito, vendo que seu velho ali encontrara um bom lugar para continuar existindo, entre os pássaros que começavam a cantar no meio das árvores, como um milagre da natureza que ele amava tanto.