Fictícia República Democrática

         Certa democracia em latinoamérica, depois de um processo civilizatório(?) intenso, passou a figurar no mapa, como um vira-lata admitido numa exposição.

         Infelizmente era um país corrupto governado por pilantras que chegavam ao poder graças ao dinheiro de campanhas que diziam o quanto eles eram bacanas e o que fariam pelo povo quando eleitos.

         Chegando ao poder acontecia de serem exatamente o contrário do que prometiam.

         Mas a maioria da população era culpada por ser muito idiota de a cada dois anos votar nos mesmos safados de sempre, não se importando com o que eles fizessem nos anos seguintes.

         Talvez pela falta de memória crônica, talvez pela puta mídia em cima, talvez por qualquer motivo que fosse, mas faziam merda sempre e por isso continuavam na merda.

         As leis eram bonitas no papel mas não funcionavam. Ops, funcionavam sim: para foder os que já estavam fodidos, beneficiando(?) assim as bestas que após a morte certamente iriam encontrar seus parentes no inferno, ou seja, políticos e quem votou neles em geral.

         Mas adiantava criar novas leis num país assim?

         Claro que não, pois sempre haveria espaço onde alguém mal-intecionado poderia circular, apenas para usar um eufemismo do quanto a população desse lugar era cheia de gente que não valia nada

Que Vontade

     
        Depois de muito lutar, tinha o corpo destruído: a costela quebrada perfuraria-lhe o pulmão, terminando por matá-lo. 

        Até então, ele não era mais capaz de perceber o próprio sofrimento.

        Aos poucos as coisas foram mudando: primeiro os legumes a as carnes estragaram; depois até a comida recém-feita tinha cheiro, e consequentemente o gosto, de coisa podre.

        Mas não havia comida estragada por perto: apenas o olfato falhava, o paladar abandonava. 

        Perdia a capacidade de sentir o gosto do que tinha gosto bom, ao mesmo tempo em que esquecia o sabor de tudo aquilo que amaou e no que acreditava. 

        Assim sua vida ia-se tornando apenas amargor.

        O pai tinha um ditado: viver com porcos acostuma o fedor. 

        Então tinha que fazer um esforço redobrado tentando não virar porco.

        Mas trabalhava como cozinheiro, e sem o paladar esforçava-se por recriar o sabor do que tanto gostava apenas de memória, pois fisicamente era agora incapaz de perceber o sabor de cada prato: a nuance de cada ingrediente contribuindo para o efeito de conjunto tornara-se conflitante ao invés de inebriante.

        Podia olhar, tocar, sentir, mas faltava um sentido superior, justamente do qual dependiam todos os outros.

        Mesmo assim continuou cozinhando, embora nada mais fizesse sentido.

        De suas mãos saiam pratos maravilhosos como na melhor lembrança de nossas vidas fugazes: daquilo que um dia aconteceu e sabe-se lá por que sumiu de nossa vida.

        Embora não tivesse a mínima esperança de um dia conseguir reproduzir novamente aquele aroma, aquela cor, aquela textura, continuava tentando.

        Como alguém apaixonado que insistia, pois insistiu a vida toda, mas acabou traído pelo próprio olfato.

Abacateiro

Caminhávamos pela areia quente, sentindo o sol na cara. Ela fingia não se incomodar.
        Tínhamos medo porque precisávamos tanto um do outro.
        -Não é por aí...
        Tudo depende do que se faz e do que se deixa de fazer; de como se ganha a vida mais ou menos: vale menos quem ganha menos.
        E o mais importante do mundo, o que é?
        -Essa é uma resposta muito pessoal.
         "Lembro da época em que vivíamos sob um telhado de palha: quando ameaçava chuva, você com frio e medo me dizia pra te abraçar com força, sem saber que eu mesmo vivia do teu calor...
        A mesma estória batida: gente se encontrando por acaso.
        Mas é apenas uma melodia, que na maior parte do tempo ignoramos. Até o ponto em que chega mais perto, se torna audível e podemos conhecê-la.
        E diz num sussurro palavras tão antigas.
        Com seus olhos, sua boca.
        Refazendo tudo.

La Mordida

        Sinto o corpo dela.
        Linda, nua na minha frente.
        Estendo as mãs para tocá-la; encosto minha pele na sua pele, minha carne em sua carne.
        Outros espaços.
        Lugares onde a gente vive de verdade.
        Algo aproximado teria a seguinte comparação:
        Um país corrupto que passa a ser governado por anjos.
        Um movimento perfeito do teu corpo, que dá prazer só de olhar.
        A tua boca entreaberta, tua cor, teu cheiro, teu gosto: um mundo desconhecido para mim.
        Como?
        Por quê?
        Mas se a gente continua fazendo as mesmas coisas de sempre! Será possível?
Quem não tem fé em nada torna-se como algo que se abandona: inútil, irrecuperável.
Apenas como lembrança do que passou, como se a vida não passasse de cada momento, e o pensamento é escasso.
        É isso.

Pensando Nada

        Não estás pensando em nada ?
        -Sim.
        Mas quando pensas em nada, pensas alguma coisa?
        -Não.
        E que palavra vem à cabeça neste exato momento?
        -Simplesmente.
        Quando perguntam algo, és obrigado a responder?
        -Só se isso for um jogo.
        Como é pensar em nada?
        -Ainda não pensei nisso.
        Em três linhas, sua filosofia de vida, por favor?
        -Primeiro, crer em Deus; segundo: trabalhe pelos outros, pois no fim das contas só o que você ama é quem interessa; e terceiro, não sejas babaca: o mundo têm inacreditavelmente mais sete bilhões de pessoas, então aprenda a olhar para quem está ao seu lado.
        Gostarias de dizer mais alguma coisa?
        -Sim.
        Então?
        -Tenho uma preguiça inata, que me impede de dizer qualquer coisa coerente. Lendo um texto horrível desses, com falhas gritantes de concordância e pontuação, percebe-se logo o que quero dizer...
        Só isso?
        -Quase. Se este não foi o melhor dia da minha vida, chegou entre os três primeiros...

Inacreditável Elixir do Tempo

        Tem vezes que a gente está tão cansado, que a única coisa que conseguimos pensar é em abaixar a cabeça e dormir.
        Várias situações do dia aparecem nesta transição entre sono e vigília: pedaços de conversas entrecortadas; pessoas que sumiram há tempos, mas que voltaram à nossa lembrança como se tivessem acabado de estar aqui.
        Um perfume já esquecido, doce como a pessoa que usava-o.
        Um gesto familiar num desconhecido, que nos lembra uma pessoa ausente.
        Pois a vida é feita de momentos fugazes; deveras inútil ao perceber que esqueceremos tudo no instante seguinte.
        Mesmo ao fazer um esforço tentando lembrar do que realmente aconteceu, somos traídos pelo memória e o que temos são lembranças misturadas: rostos transplantados em outros corpos; bocas que se mexem emitindo pensamentos alheios com vozes trocadas; olhos que mudam de formato e de cor a cada piscada.
        Cada traço diluindo-se com outros, até o ponto em que não é mais possível lembrar do que se quer lembrar realmente.
        A memória brinca com a realidade ao traduzí-la segundo um desejo oculto: nossa vontade profunda de que a coisas tivessem tomado outro caminho.
        Mas se a vida fosse de outro jeito, será que ainda estaríamos aqui?
        Seríamos melhores ou piores? Iguais?
        O que se demora a perceber é que cada dia não é um a mais: é um dia a menos.
        A cada segundo, minuto, hora, semana, mês ou ano que passamos sem perceber, é porque temos menos tempo.
        A cada dia então a vida vai encolhendo mais e mais, até que chega o limite.

Dama ou Xadrez

        "Se na desordem do armário embutido, meu paletó enlaça teu vestido, o teu sapato ainda pisa nos meus(...)"

        Decidindo um mundo naquele dia.
        Se saía fora ou se ficava: pois um dia acreditou e teve fé; ou sempre foi potoca o que falava?
        Os recursos estilísticos mais do que manjados.
        Os recursos estéticos de manuais toscos da internet.
        A repetição como forma de enfatizar a ausência de idéias, feito uma repetição, apenas para não ter o trabalho de pensar ou de viver.
        Eu posso dizer que vivo no mesmo lugar. Isso embora seja verdade, é mentira, pois eu não vivo mais aqui.
        Passo a maior parte do meu tempo na rua: como na rua; tomo banho na rua; trabalho na rua; estudo na rua, durmo na rua. Só volto pra casa de um parente distante quando tenho que lavar uma sacola cheia de roupas imundas.
        Agradeço tudo isso, mas infelizmente de nada serve. Se vivo pelos outros é porque quero.
        Devo concentrar-me agora no que o mundo cobra, e sabemos que não é fácil, esqueça o romantismo ou blá-blá-blá...
        "E se morrerres amanhã?
        Com a palavra o eminente doutor Osírio Caldas: